Домик наглухо заперт, но жизнь тут есть, в некрашеных и от этого белесых кадках цветут красные гераньки и почти бесцветные эдельвейсы.
С деревянного и потемневшего от времени порога домика я любуюсь и луговым декольте с японским садом и елями уходящими вниз и взбегающими к противоположному склону.
Там около края красной осыпи они останавливаются и пытаются обойти ее справа и слева, некоторым это удается, отдельные героические елки даже забрались на скалы и торчат миниатюрными пирамидками метров на 300 выше на покатой серой вершине.
Из-за поворота вышли двое он и она, клетчатые рубашки, трекинговые ботинки, маленькие рюкзачки, обоим лет за 60, он поджарый, седой, с длинными волосами и благородным лицом донкихота, она выглядит намного старше, оплывшее лицо, спина начинающая горбиться, совсем некрасива.
Он смотрит на меня, и явно недоволен, что это пасторальное место занято. Они, похоже, специально сюда шли, это ИХ МЕСТО. За домом в длинную вытесанную колоду из трубы льется ключевая вода, туда они и направляются.
Я устал от пробежки, мне хотя и неловко, но очень не хочется, куда-то уходить. Они о чем-то говорят своем. Хорошо, что я не понимаю итальянский, могу придумать что угодно, а могу просто вписать все это в пейзаж и перестать вслушиваться.
У них какая-то бледная одежда, и сами они… и я начинаю думать, что в старости мы становимся все бледными, как бы исчезаем с картины мира. Они уходят, клетчатые спины и рюкзачки, прямая спина и согнутая.
Они вместе, но скорее всего она будет первой, а он будет держать ее пергаментную холодеющую руку и каменеть от наступающего горя. Эта история, вернее это та часть истории жизни о которой мы не любим думать, но, тем не менее, она неизбежна.
Мой чудо домик и поляна опустели.
Тень накрывает долину, только пики Долмитовых Альп, светло серые и розоватые глыбы и шпили, да облака которые солнце еще долго будет освещать, занимаются созданием радостного заднего плана. Но закат неуклонен и настроение тоже темнеет. Собственно, именно от этого подступающего депрясника я взял в руки ноут и начал писать, подумал, может поможет)
Но нет, не очень. А теперь еще и проблема с финалом).
Вдруг, видимо солнце попало в какую-то горную расселину или в разрыв в облаках, поляна и елки радостно вспыхивают опять, буквально на несколько секунд. Вот и финал.
Лучшее может случиться всегда.
...
Идешь по тропинке, примерно в таком же живописном ландшафте (только там еще озёра есть по котором курсируют старинные колёсные пароходы : ту-ту!), и встречаешь точно такой же домик "избушку на курьих ножках". Дивишься ландшафту и домику. Коровки вокруг пасутся, звенят колокольчики. Думаешь, вот она настоящая человеческая жизнь - пасторальная идиллия. Все наоборот, не как в мире где мы привыкли жить. Все вокруг правда. Все вокруг рай. Никакой суеты. Никакой игры. Никакой лжи...
А потом... оу, внимание!
Вечером в баре рассказываешь какой-нибудь местной пастушке как красиво ты погулял, какое живописное местечко видел в горах, какой красивый видел домик...
И местная пастушка тебе по дружбе шепотом говорит. Выдает военную тайну. Что это не домик. А это камуфляж. Так замаскирован военный объект. В случае войны этот домик трансформируется в танк. То есть, это просто маскировка. Вот такие дела. Вот такой мог быть у тебя финал, если бы Швейцария