Я вернулся в мой город, знакомый до слез,
До прожилок, до детских припухлых желез...
В него влюбляешься сразу. Он потрясает и очаровывает на счет раз. На первом вдохе. И, давно сбившись со счета, много раз и много лет возвращаешься к нему, при удобном случае, чтобы снова увидеть, снова вспомнить и узнать все те же улицы, мосты, каналы, дома, замечательный силуэт со шпилями, куполами и памятниками. Скульптурами людей, богов и лошадей.
И в пику неповторимости - кусочки мозаики, как буквы кроссворда этого нестарого, по европейским меркам, города, находишь в древних городах - старожилах. В Риме, Флоренции, Венеции. А еще кусочки - Франции, Голландии и даже Африки.
И тянет вернуться. И пройти опять по тем же самым улицам.
Притяжение-что ли?
не хочу выбирать.
На Васильевский остров
я приду умирать.
Твой фасад темно-синий
я впотьмах не найду.
между выцветших линий
на асфальт упаду.
И душа, неустанно
поспешая во тьму,
промелькнет над мостами
в петроградском дыму,
и апрельская морось,
над затылком снежок,
и услышу я голос:
- До свиданья, дружок.