Музыка - что мы слышим в горах

Это совсем не та музыка, которую ты заказываешь, когда нажимаешь на кнопку PLAY своего Mp3 плеера или смартфона. Эту музыку ты себе навязываешь. Неважно, что она именно та, которую ты любишь, – такая музыка к горам не имеет никакого отношения. Никакого. У гор есть своя, особая музыка. Правда, надо постараться её услышать, поскольку если все время глушить в себе эти звуки то громкими разговорами с друзьями, то громом из колонок в баре – мало шансов…

Вечером, в первый вечер после приезда, ты ещё не слышишь ее. Дорога, ощущение отпуска, ты вырываешься из серой вереницы будней, впереди – целая неделя, может быть, даже две, номер в гостинице удобный, рядом хорошие люди, снег на склонах есть, уже встречены старые знакомые…

А потом, совсем поздно — когда ты стоишь на балконе и смотришь на звёздное небо, такое глубокое и близкое, такое бархатное, как черная-черная кошка, с блестящими пронзительными звёздами и прозрачной полоской облака, наползающей на диск луны, тебе почудится один аккорд – тихий, медленно тающий в тишине ночи. Ты вслушаешься, но вокруг тихо, лишь из бара доносится ритмичное «тынц-тынц-тынц-тынц…», да снизу слышен скрип снега под ногами и чьи-то негромкие голоса и приглушенный смех, а значит, тебе просто почудилось. Но это не так.

Утром, когда ты собираешься на гору, вдруг возникает марш. Мажорный, бравурный, как будто где-то рядом играет военный оркестр. Этот марш как нельзя лучше выражает состояние души, как бы ты не старался скрыть свои чувства за шутками. В окно светит яркое горное солнце, впереди – потрясающее катание, все проблемы отошли куда-то далеко. Вперед!

Чуть позже, пока ты поднимаешься в кресле, в тебе звучит вальс. Медленный, красивый, сопровождающий неспешную смену декораций в огромном театре, в котором ты – единственный зритель. Неважно, что рядом может быть кто-то ещё, что вы о чем-то разговариваете – просто в тебе уже звучит вальс, который не прерывается даже во время разговора. Вальс медленно смолкает, когда ты сходишь с кресла. Здесь, наверху, тебя ждет тишина. Все звуки в этот момент почему-то не режут ухо: они как-то очень органично вписываются в окружающую картину – и скрип старой канатки, и крики и смех окружающих тебя людей, и скрежет кантов по снегу или, не дай Бог, камням. Даже совершенно неуместная на первый взгляд музыка, хрипящая из динамиков ближайшего кафе – и та тоже как-то удивительно совпадает со всем остальным и не кажется лишней. Но стоит отъехать чуть в сторону, подальше от всех этих звуков, остановиться — наступает тишина. Тишина, в которую тонкими, приглушенными нотами вплетается шорох снега, переносимого ветром по склону и твое собственное дыхание и вдруг — резкими септаккордами — крики альпийских галок.

А потом тишина выключается вместе с толчком палками, и снова начинает звучать музыка. Музыка, которую ты слышишь, зависит от очень многих вещей: от склона и скорости, от того, спускаешься ты один или с друзьями. Это может быть медленный вальс, подобный тому, что уже звучал на канатке, или жесткий рок, а может быть – кантри, танго или техно – но это именно музыка…

Вечером, после катания, сауны, бассейна можно услышать неторопливые импровизации прохладного джаза, но это если никуда не торопясь, вслушаться в звуки, которые внутри, и не спешить спуститься в бар с гремящими колонками и звоном бутылок, кружек или бокалов – в зависимости от места — и людским многоголосьем… И уже гораздо отчетливее звучит тот тихий аккорд, услышанный или почудившийся в первый вечер…

А потом, в конце, когда ты садишься в автобус, идущий вниз, погрузив свой рюкзак или сумку и чехол с лыжами, снова слышится вальс – медленный, немного печальный. Это горы грустят в предчувствии долгой-долгой разлуки. Ты подъезжаешь к вокзалу или аэропорту, и вальс стихает, и вместо него наваливается какофония города, которая преследует тебя даже ночью — в виде ударов двери лифта или сирен сигнализаций потревоженных автомобилей, топота соседей над головой ни свет ни заря, трели будильника, бесконечной разноголосицы телефонных звонков…

…Иногда и дома, в привычной квартире, такой далёкой от гор, когда особенно остро пахнёт запахом сосны и талого снега — пахнёт от фотографии или яркой куртки, висящей в шкафу — слышится блюз. Задумчивый, местами печальный, а местами радостный, он сопровождает яркие картинки, которые вспыхивают в твоей памяти. Видимо, именно блюз созвучен воспоминаниям. Воспоминаниям о скорости, бокале горячего вина в крошечном, отделанном деревом кафе на склоне, улыбке дочерна загорелой девушки с соломенными волосами, склонах, заснеженных соснах и солнечных лучах, прокалывающих хвою тонкими ослепительными иголочками. Именно блюз…