...То вот один из рецептов на предмет того, как этот круг можно слегка оживить: ночная каталка. Sic! Речь не идет о вечернем ёрзанье на московских пупырях по освещенным дорожкам, равно как об альпийских так называемых «ночных» трассах, освещенных лучше, чем днем. Нет, эта мулька — именно что каталка в реальных потемках. Припоминается как минимум три ее вида.Очень жрать хотелось. В середине 80-х ребята из чегетской спасаловки пустили нас с приятелем на недельку пожить в Серванте. Ну, запёрлись в хижину, выпили, завалились спать, проснулись около полуночи — очень чего-то жрать захотелось. Пошукали там по сусекам. Плитка есть, но ни кастрюльки, ни сковородки, ни чайника, — полный такой посудно-кухонный голяк. Чего делать? Взяли лыжки, да поперлись в Ай. В хижине все спали, но в шайбе на кухне бармен не дремал и варил глинтвейн на завтра (рецепт могу подсказать — обхохочетесь, что за бурду мы в качестве этого напитка употребляли). Ну, посидели, взяли кастрюли, сковородки, чайник — пора домой. Выходим на двор, а там ай-ай-ай: «Куда ты завел нас, не видно ни зги, сказали Сусанину злые враги». Небеса глухо затянуло, луны нет, и чернота (что сверху, что снизу, что сбоку) — как у негра в заветном негритянском месте. Жаль, фоток из того года нет... Но вот нашел тут в архиве журнальчика пару фоток Наташи Лапиной, они кое-какое представление о теме дают... В Терсколе-то лафа, жить можно, а наверху — сами видите...
Ну, что делать? Поехали... Главно дело, что ехать ведь от Ая до Серванта — тьфу, ерунда. Но учитывая полную слепоту, когда ледяной бугор ни с того ни с сего на тебя наскакивает — ощущение то еще, очень бодрит. Доперлись кое-как, гремя этой кухонной байдой, как самовары... Тока жрать тут и расхотелось. А на другую ночь все раздуло, луна как латунный пятак, чего-то видно. Вот примерно как в этот полночный час на Эльбрусе.
Мож, опять сходить? Ну пошли. Поварили глинтвейн в Ае. Обратно уже ехать уже повеселей стало, и присобачились, и при луне что-то видно. Так неделю и гуляли как лунатики — а ничего так, разнообразия ради, очень этот полуночный моцион по кайфу лег.
Второй вельвет. Это специальная альпийская мулька. Опять же намеренно этих приключений на свою голову не искали, все само собой вышло — в Доломитах. Живем себе в Сан Кристине, заперлись куда-то на другой конец тамошней географии, то ли в Мармаладу, то ли в какие жутко захолустные задворки Альта Бадии, уж и не помню. И припозднились с возвращением. Ну, бегом-кувырком обратно, слава богу, успели на последний вагон из Сельвы впереться, который на перевальную плешку закидывает — оттуда до Кристины своим ходом очень мило можно ехать. Плешка эта, как всем известно, днем — что муравейник, народу хоть косой коси: кабаки, девушки загорают, ну все такое... А тут приезжаем... И просто балдеем.
Ни души. И тишина. И мертвые с косами стоять.
Ну просто красота. Тока два каких-то обмороженных скитурика прочапали на своих камусах мимо, да и сгинули.
Доломиты на закате — это известная всем песня, скалы рыжие, все такое. Надо, думаем, однако, к прекрасному прикоснуться: сели на камешек, достали из рюкзачков горючее — сидим, попиваем и на красоту пялимся.
Да только что-то красота, да красное сухое винцо — затянули... Очнулись, а времени уж полвосьмого. Глянули на уходящий вниз Саслонг... Ай-ай-ай! Видимость там уже — обратно же как у негра... А тут глядим, по правому Саслонгу (это не который скоростной спуск Кубка мира, а щадящий) свет пробивается. Ага, ратраки из Кристины наверх почапали. Как они три четверти горы проперли — мы к ним: на свет, ну типа так вот примерно:
Объехали, да и по «второму вельвету» (на первом, понятное дело с утра галку поставили...) вниз.
Видимости, в общем, никакой. Но есть одна мулька. Ноги свежий вельвет чувствуют. То есть едешь сугубо тактильно (ежели этот термин применим к ногам). Чувствуешь, что влево, например, увело, на ледок или там на жесткие комки — инстинктивно вправо рулишь: оп, опять вельвет — чисто тактильно! — под ногами поймал. Ощущение классное. К тому же послезакатные скалы в Доломитах — это отдельная песня. Имеет смысл взглянуть.
Нормальный человек конечно тут скажет: а чего бы гало дальнобойное на лоб не напялить? Не... Не тот кайф. Так и ловили потом «Второй вельвет» по случаю. Всем, кто свежих ощущений в Альпах ищет (не спусков в духе ски-тура конечно, а с выходом от подъемников) — рекомендую.
Только не надо в поисках второго вельвета на карабинеров нарываться — жесткие такие ребята в черных комбезах, все классно катаются, догонят на раз... Они ниже этой каменной избы, на выкате к Кристине могут быть и за порядком сечь.
Народ они неподкупный, у них с нарушителями правил поведения на горе разговор короткий: «Твой дом — турма!».
Факела. Тоже занятная забава в эту же тему, словил ее по случаю в Авориазе, где был в командировке. Как-то в один из дней мне Дидье (черт, фамилия забыл!), начальник местной инструкторской школы (ESF), хороший такой мужик, из Морзина родом, и говорит, подъезжай к нашему офису часиков около девяти вечера на лыжах, но без палок, будет весело. Ну, подъехал. Гляжу — в самом деле весело: человек двадцать инструкторяг стоят вокруг здоровенной, литров на 60, бадьи, из который парок валит... Гляжу, а в бадье глинтвейну по самую крышку. Да, думаю, хорошая тема, не зря подъехал, цапнул кружку, чтоб черпать. Но Дидье говорит: «Осади! Это мы для туристов наварили, мы тут для них по четвергам факельные спуски устраиваем, так что поехали, ты с нами». Ну, я и загрустил; может, грю, я внизу перекантуюсь — при бадье! — туристам буду наливать, за порядком смотреть? Не, говорит Дидье, пошли с нами, тебе это интересно будет.
Ну, выхода нет, потащились. Врубили подъемник, заперлись наверх тамошнего сектора Араре, сидим как бакланы, ждем неизвестно чего. Сидим и сидим, уже хвост мерзнуть начинает. Что не едем-то? Не, говорит Дидье, ошо не время, ошо не весь турист внизу собрался. Наконец запалили факелы, покатили. Ну инструкторягам что, они тут каждый бугорок ногами знают, а я в этом долбаном секторе ни разу не катался, рельефа не знаю — очень весело вслепую ехать, да по прихваченному склону.
Почему вслепую? У фак-каталки тоже есть своя мулька. Чертов это факел нельзя держать ни перед собой, ни над собой , чтоб хоть как-то рельеф рисовать. Потому как он искрит, зараза, со страшной силой — куртка в момент в решето превратится, да и волосы спалишь. Его держать приходится на максимальном отлете от тела — на вытянутой вбок руке.
Так что ориентируешься только на факел впереди идущего, у них там принять дистанцию метров в десять держать, чтоб туристам внизу эстетику зрелища не портить и огненную эту змейку не ломать отъездами вбок, скажем. Не, строго — по следу впереди идущего.
Ну, я с непривычки, да из-за отсутствия хоть какой-то видимости чего-то притормаживать стал. Не тут-то было… Задний инструкторяга орет: «Davay, Moskva, davay»! И еще чего-то на местном наречии — судя по интонации, отборным французским матом. Тут меня и пробило: бадья ж внизу ждет! И так мне эта светлая цель душу согрела, что я прям мухой полетел, забыв про потемки.
Прикатили вниз, там туристы в ладоши хлопают и все такое, а что до меня, то я сразу к светлой своей цели ломанулся: не зря ж страдал... Глянул в бадью, а она пустая — туристы на шару все быстренько вылакали. Ну, Дидье видит, что человек убивается, вот-вот и разрыдается от горя, ты не плачь, говорит, айда в наш офис, у нас с собою было...
И точно — было у них там с собою. Так что денек в общем удался.
Словом, если кто на фак-каталку соберется, то лучше куртец совсем бросовый надевать, чтоб его сразу потом и выкинуть. Ну и во-вторых, на факел, как на источник хоть какого-то света не надейся! А просто имей перед собой какую-нибудь светлую, греющую душу цель... Если уж не присосаться к инструкторской бадье, то на крайняк хоть девушку красивую приобнять.
с настроением...