Лента→

Неспешно сканирую старые слайды...

1993 год. Процесс фактического дележа СССР в разгаре. Решили вчетвером (катамаран-двойка + 2 каяка) сходить на Чон-Кемин. Хорошая была речка 6 к.с. (По-вашему, г.лыжному - double black.) От Алма-Аты коротким, но достойным пешим путём через Заилийский Алатау в верховья, проплыть речку до Чу, дальше во Фрунзе и, поскольку обратных билетов оттуда взять не удалось, то обратно в Алма-Ату - быть может, в последний раз по этому маршруту. Ну, или в предпоследний. Ещё пару лет после того кое-кто ухитрялся пробраться контрабандой через отдельные административные границы между советскими социалистическими республиками, но теперь там давно уже всё наглухо закрыто. Ни тебе Озёрного перевала, ни Чилико-Кеминского, ни Майдантала-Ойгаинга... На нижнем Чаткале - так и вовсе военные действия между Киргизией и Узбекистаном...
 

Красно-белая "колбаса" раздувается на ветру и опадает, прежде чем новый порыв развернёт её в другом направлении. Полоса свободна. Вопросительно-утвердительный взгляд соседа слева - он ещё не готов, только прогревает движки. "Вам взлёт, уважаемый."

Это не моя история. Её мне рассказал товарищ - назовём его Максимом - когда мы с ним в последний раз виделись в Хижине. Мы сидели четыре дня под обложным мартовским снегопадом, подъёмники не работали, и оставалось только говорить и слушать, слушать... А в оставшееся время суток я записывал его рассказ. Сразу хочу предупредить об этом читателя, дабы он не счёл, что я решил таким образом снискать себе на этом конкурсе лавры литератора и философа. Нет... Оставьте эти путёвки в Австрию и цеховые лыжи - ему они уже не пригодятся. Просто послушайте.